Toda poesia É rascunho Que no punho Se desorganiza, Vira bruma, Vira espuma, Feito lágrima imprecisa. Corre livre, Se despista, Pede rima, Grita ou sussurra, Traz no peito Um defeito Que a beleza nunca cura. É risco torto, É traço fundo, É grito mudo, É sonho à deriva, É sopro tonto, É quase um conto Que a alma, incerta, rascunha e riva. E quando nasce, Nem sabe o nome, Nem pede aplauso, Nem veste camisa, É só um eco, É só um beco, Que no coração eterniza. [outro][Instrumental Interlude][fadeout][end] - - - - -

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